este lugar está podrido. un día los milagros se escabulleron por la escalera / y las esperanzas 

 esa carrera en espiral

unknown
unknown

magritte
red model

alguna tarde de enero clarea en la ventana

pende de una percha hasta secarse a soplos

sufre disparos inhábiles / pulso y luz 

triunfo de banderas de la frente hendida

su longevo parpadeo culminó la memoria:

un recuerdo es la eternidad 

rodando en su carrete 

grim reaper

He dado con un viejo escribano de fino bigote y membrete en mano. Lo reconozco. Va tiempo y hojas de plazas vacías y mapas superpuestos; un vientecillo que susurra exilio. Un día torvo escribiré de este tiempo, pero caduco, ya con el reverso de los dedos, desdoblado, con el vientre plegado en las vidrieras. Mientras, niños y cuentos escupen verdades y gritan ahogados las heridas de mano garrocha. Como antiguamente convida el azar, cuando en cualquier primavera se abre la ventana a pares. 

Desde acá, solo luces parpadeantes, el vientecillo aterrador.